Parfois je ne sais quel écho répondre à qui m'appelle.
Messagers d'un message à venir, il est des poètes arpenteurs
d'une migration à naître.
Pour ceux-là les mots ne peuvent être des leurres.
Ils incitent, ils engagent, ils jettent sur les routes.
C'est alors que vous parle, et le silence cesse d'être
une blessure blanche.
Qui sait la couleur du ciel qui nous habite ?
Il n'y a là ni bleu, ni blues, mais souffle à fleur de feu.

Soleil encore sur le chaos du monde.
Soleil toujours soleil, et qui nous reste à vivre.